Sensacional! Onde aprendeste a tocar assim?
Os meus pais fizeram-me estudar clarinete durante anos.
- Eu adorava clarinete. - Eu detestava.
O saxofone...
é mais... sonoro.
Não aguento mais.
Sem a Chris, mato-me.
- Acalma-te. - Não, Charlie.
O meu problema é esse. Tenho sido calmo a vida inteira.
- Vou fazer qualquer coisa. - Aonde vais?
- Que vais fazer? - Vou telefonar-lhe.
Ela vai detestar-me.
Os Danburry vão detestar-me.
Os meus pais vão matar-me!
Que se dane! Têm razão.
Carpe diem.
Mesmo que seja o meu fim.
Chris?
Fala o Knox Overstreet.
Está contente por eu ter telefonado.
Se gostava de ir a uma festa?
Claro.
Óptimo. Lá estarei, Chris.
Sexta-feira à noite, em casa dos Danburry.
Obrigado. Adeus.
Dá para acreditar?
Ela ia telefonar-me. Convidou-me para uma festa.
Em casa do Chet Danburry.
Não pensas que ela quer que a acompanhes?
Claro que não, Charlie. Mas isso não interessa.
O que é que interessa?
O que interessa...
é...
que ela estava a pensar em mim.
Só a vi uma vez e ela pensa em mim.
Bolas, vou conseguir. Sinto-o.
Ela vai ser minha.
Não há classificações. Dêem uma volta.
Isso mesmo...
Não sei, mas têm-me dito
Que fazer poesia é bonito
Obrigado, meus senhores.
Todos partiram com o seu passo, a sua passada.
O Sr. Pitts, calmamente, sabia que chegaria lá um dia.
O Sr. Cameron pensava:
"Isto está certo? É capaz de estar. Ou talvez não, não sei."
O Sr. Overstreet, levado por uma força superior.
Pois... Não os trouxe aqui para os ridicularizar,
mas para mostrar a dificuldade
de manterem as vossas convicções diante dos outros.
Vejo nos vossos olhos: "Eu teria andado de outra maneira".
Então porque batiam palmas?
Todos precisamos de aprovação.
Mas acreditem que as vossas convicções são únicas.
Mesmo que outros as achem excêntricas
ou que digam "Isso é m-a-a-u".
Robert Frost escreveu:
"Duas estradas divergiam num bosque e eu segui pela menos usada.
Isso fez toda a diferença."
Quero que encontrem a vossa maneira de andar.
Vão para onde quiserem.
De maneira altiva, tola, como quiserem.
Meus senhores, o pátio é vosso.
Não precisam de representar. Façam-no para vós próprios.
Sr. Dalton, não nos acompanha?
Exerço o meu direito de não andar.
Obrigado, Sr. Dalton. Diga-o sem rodeios.
Quer ser diferente dos outros.
- Que se passa? - Nada.
- Faço anos hoje. - Fazes anos?
Parabéns. Que foi que te deram?
Os meus pais deram-me isto.
É igual ao...
Deram-me a mesma coisa no ano passado.
Pensaram que precisavas de outro.
Talvez nem sequer tenham pensado.
O que tem piada é que nem gostei do primeiro.
Acho que não dás o devido valor a um conjunto de secretária.
Quem ia querer uma bola de futebol ou de basebol...
- Ou um carro. - Ou um carro,
podendo ter um conjunto maravilhoso como este?
Se eu fosse comprar um conjunto destes duas vezes,
compraria este. Das duas vezes.
Por acaso, até tem...
uma configuração aerodinâmica. Não tem?
Sente-se.
Este conjunto quer voar.
O primeiro conjunto de secretária não tripulado do mundo.
Não te rales. Para o ano dão-te outro.
"Viver intensamente e sugar todo o tutano da vida
Aniquilar tudo o que não era vida..."
Céus...
- É aqui? - Sim, é aqui.
Entrem, é a minha gruta. Vejam onde põem os pés.
- Apresento-lhes a Gloria e a...? - Tina.
São os membros mais recentes do Clube dos Poetas Mortos.
Mexam-se! É noite de sexta-feira. Vamos começar a reunião.
Tenho uma coisa a dizer.
Mantendo o espírito inovador dos Poetas Mortos,
abandono o nome Charles Dalton.
Daqui em diante tratam-me por Nuwanda.
Vieste. Óptimo! Trouxeste companhia?
- Não. - Não? A Ginny Danburry está cá.
Tenho de ir procurar o Chet. Estão todos lá em baixo, vai lá ter.
Põe-te à vontade.
És irmão do Mutt Sanders?
Não o achas parecido com o Mutt Sanders?
És irmão dele?
Não. Nunca ouvi falar nele.
Onde está a nossa educação? Não lhe oferecemos um copo.
Bebe um uísque, amigo.
Não bebo uísque...
- À saúde do Mutt. - À saúde do Mutt.
À saúde do Mutt.
- Como está o Mutt? - Que é que ele tem feito?
Eu não conheço o Mutt...
À saúde do Poderoso Mutt.
Tenho de ir procurar a Patsy.
Dá saudades ao Mutt, sim?
O teu irmão Mutt é um tipo porreiro.
Fazemos a reunião ou quê?
Se não a fizerem, como sabemos se queremos entrar?
Entrar?
"Poderei comparar-te a um dia de Verão?
És muito mais bela e amena"
Que amoroso...
- Inventei-o agora, para ti. - A sério?
Também tenho um para ti, Gloria.
"Ela caminha, bela como a noite..."
"Ela caminha, bela como a noite
De estrelados céus sem nuvens
E tudo o que de melhor têm A escuridão e a luz
Nas feições e nos olhos dela se reflecte"
É lindo.
Há mais de onde estes vieram...
Deus me valha...
Carpe diem.
Chet! Olha.
É o irmão do Mutt Sanders.
- Está a agarrar a tua garota! - Que estás a fazer?
Que raio estás a fazer?
Eu sei o que parece...
Chet, pára com isso!
- Estás bem? - Chris, afasta-te dele!
- Magoaste-o! - Ainda bem!
- Desculpa. - Não tem importância.
Da próxima vez que te vir, morres.
Vá, passa-a.
Eu e o Pitts estamos a trabalhar em alta fidelidade.
Não deve ser difícil de montar...
Posso ir para Yale.
Mas sou capaz de não ir...
Não sentem falta de raparigas?
Para isso é que temos este clube.
Aliás, publiquei um artigo no jornal da escola em nome dos Poetas Mortos.
O quê?
Exigindo a admissão de raparigas em Welton
para deixarmos de nos masturbar.
Como fizeste isso?
Sou revisor. Meti-o entre os outros artigos.
É o fim disto.
Porquê? Ninguém sabe quem somos.
Vão calcular quem o escreveu.
Vão perguntar-te o que é o Clube dos Poetas Mortos.
Charlie, não tinhas o direito de fazer isso.
Nuwanda, Cameron.
Isso. Nuwanda.
Estamos a brincar ou estamos convictos do que dizemos?
Se nos limitamos a ler poemas, afinal fazemos o quê?
Não devias ter feito isso. Pode causar sarilho.
E não falas em nome do Clube.
Não te preocupes com a tua preciosa pessoa.
Se me apanharem, direi que é uma invenção minha.
Sentem-se.
No "Welton Honor" desta semana saiu um artigo profano e clandestino.
Em vez de perder o meu precioso tempo à procura dos culpados,
e garanto-lhes que os encontrarei,
peço a quem está a par desse artigo que se acuse imediatamente.
Sejam quem forem os culpados,
esta é a única hipótese de evitarem a expulsão.
Academia Welton.
Está, sim. Um momento.
É para si, Sr. Nolan.
É Deus.
Diz para admitir raparigas em Welton.
Acabe com esse sorriso.
Não pense que é o primeiro a procurar ser expulso.
Outros tentaram e fracassaram,
tal como vai acontecer consigo. Ponha-se em posição.
Conte em voz alta, Sr. Dalton.
Uma.
Duas.
Três.
Quatro.
Cinco.
O que é o "Clube dos Poetas Mortos"? Quero nomes.
- Foste expulso? - Não.
Que aconteceu?
Se eu acusar os outros e apresentar desculpas, tudo será perdoado.
Que vais fazer?
Charlie!
Bolas, Neil! O meu nome é Nuwanda.
Pode vir falar comigo, Sr. Keating?
Sabia que foi aqui que dei a minha primeira aula?
- A minha primeira secretária. - Não sabia que tinha leccionado.
Inglês. Muito antes do seu tempo.
Custou-me muito deixar de leccionar.
Ouço boatos sobre os seus métodos de ensino pouco ortodoxos.
Não estou a insinuar que tenham algo a ver com o caso Dalton,
mas escuso de lhe dizer
que os rapazes da idade dele são muito impressionáveis.
Estou certo de que a sua reprimenda o impressionou.
O que foi aquilo no pátio, há dias?
Os rapazes a marchar, a bater palmas...
Era um exercício para provar os perigos do conformismo.
Temos um currículo firmado, com provas dadas.
Se o puser em causa, eles poderão fazer o mesmo.
Sempre pensei que instrução é aprender a pensar por si próprio.
Na idade deles? Nunca na vida!
Tradição, John. Disciplina.
Prepare-os para a universidade. O resto virá por si.
Ele caminhou para a minha esquerda.
"Ponha-se em posição, Sr. Dalton."
O que fez hoje foi muito idiota.
Concorda com o Sr. Nolan? E o carpe diem, o sugar o tutano da vida?
Sugar o tutano não significa sufocar com o osso.
Há alturas para se ser ousado e alturas para se ser cauteloso.
O homem sensato compreende isso.
Pensei que o senhor gostaria.
Não. Ser expulso não revela audácia. Revela estupidez.
- Iria perder oportunidades únicas. - Por exemplo?
Assistir às minhas aulas.
- Fiz-me entender? - Sim, meu comandante.
Seja sensato.
O conselho é para todos.
Telefonema de Deus...
Se fosse a pagar no destino, isso é que seria audácia...
Continua...
Pegue na mão dela,
traga-a até à boca de cena e pare.
- O que é o jantar? - Esparguete e almôndegas.
Guardem-me um bocadinho.
"Some-te, Fada. Eis que chega Oberon."
Pai...
- Deixe-me explicar... - Não te atrevas sequer.
Já é grave teres perdido o teu tempo com esse absurdo de representar.
Mas enganares-me deliberadamente...
Esperavas sair-te bem disto?
Responde-me.
Quem te incitou? Foi o novo professor, o Sr. Keating?
Ninguém.
Pensei fazer-lhe uma surpresa. Tive notas excelentes.
Pensaste que eu não descobriria?
"A minha sobrinha entra numa peça com o seu filho", diz a Sra. Marks.
Respondo: "Deve estar enganada, o meu filho não entra numa peça."
Fizeste-me mentir, Neil!
Amanhã, vais dizer-lhes que desistes.
Não posso, tenho um papel principal. O espectáculo é amanhã.
Não me interessa que o mundo acabe. Não entras na peça.
Entendido?
Entendido?!
Sim, senhor.
Fiz muitos sacrifícios para te ter aqui, Neil.
Não vais desiludir-me.
Não, senhor.
Está aberta.
Neil, que se passa?
- Posso falar consigo? - Com certeza. Sente-se.
- Quer chá? - Agradeço.
- Leite ou açúcar? - Não, obrigado.
- Não lhe dão muito espaço. - Faz parte do voto monástico.
As coisas mundanas não me desviarão do ensino.
Ela é bonita.
E está em Londres. Torna-se um pouco difícil.
- Como suporta isso? - O quê?
Pode ir para onde quiser. Como suporta estar aqui?
Adoro ensinar. Não quero estar noutro sítio.
Que se passa?
Falei com o meu pai. Obriga-me a abandonar a peça.
Representar é tudo para mim,
mas ele não sabe...
Eu compreendo-o. Não somos uma família rica, como a do Charlie.
Ele planeia a minha vida, mas nunca me perguntou o que eu quero.
Já disse isso ao seu pai?
Falou-lhe da sua paixão de representar?
- Não posso. - Porquê?
Não posso falar com ele assim.
Então também está a representar para ele.
Faz o papel de filho submisso.
Eu sei que parece impossível, mas tem de lhe mostrar quem é.
Sei o que ele dirá.
Dirá que é um capricho que eu devo esquecer.
Eles contam comigo. Devo esquecer tudo para meu bem.
Não é um escravo.
Prove-lhe que não é um capricho com a sua convicção, a sua paixão.
Se ele ainda não acreditar,
então já terá idade para deixar a escola e fazer o que quiser.
E a peça de amanhã?
Tem de falar com ele antes de amanhã.
- Não há uma maneira mais fácil? - Não.
Estou encurralado.
Não, não está.
- Onde está a Chris Noel? - Na sala 111 .
- Que fazes aqui? - Vim pedir-te desculpa.
Trouxe-te estas flores. E um poema.
Se o Chet te encontra aqui, mata-te.
Não me importo!
- Amo-te, Chris. - Estás louco.
Agi como um idiota. Aceita-as, por favor.
Não posso. Esquece.
- Não posso acreditar. - Por favor, escuta.
Os céus fizeram uma rapariga chamada Chris
Com cabelo e pele dourados
Tocar-lhe
Seria o paraíso
Leste-lho?
Que foi que ela disse?
- Nada. - Nada?
Nada. Mas li-lho.
Que foi que ela disse? Teve de dizer alguma coisa!
Aproveitem o dia!
Falou com o seu pai?
Não gostou nada, mas deixa-me ficar na peça.
Não pode ir vê-la, está em Chicago...
Penso que vai deixar-me continuar a representar.
Palavra?
Disse-lhe o que me disse?
Não ficou contente,
mas vai estar fora pelo menos quatro dias.
Não assistirá ao espectáculo, mas... deixa-me representar.
"Continua a ter boas notas".
Obrigado.
Com licença.
Despacha-te, Nuwanda. O Neil vai entrar em cena.
Ele falou em ficar vermelho...
"Ficar vermelho"? Que quer isso dizer?
Sei lá! Conheces o Charlie.
O que é isso de "ficar vermelho", Charlie?
O que é isso?
É um símbolo índio de virilidade.
Faz-me sentir enérgico, capaz de enlouquecer as garotas.
Anda, as garotas estão à espera.
Que fazes aqui?
Vão indo. Encontramo-nos lá.
Se te apanham aqui, estamos metidos num sarilho.
E está certo ires à minha escola e eu fazer figura de parva?
- Não quis fazer isso. - Mas fizeste.
O Chet soube. Mal consegui evitar que ele viesse dar cabo de ti.
Tens de parar com isto.
Não posso, Chris. Amo-te.
Estás sempre a dizer isso.
Nem sequer me conheces.
- Vem, Sr. Overstreet? - Siga. Eu vou a pé.
Knox, e se eu não estiver interessada em ti?
Nesse caso, não virias avisar-me do Chet.
Tenho de ir. Vou chegar tarde ao teatro.
Vais com ele?
O Chet, ver uma peça? Estás a brincar?
Dá-me uma oportunidade.
Se depois desta noite não gostares de mim, afasto-me para sempre.
Prometo. Juro pelos Poetas Mortos.
Depois desta noite, se não quiseres ver-me mais, deixo-te em paz.
E se o Chet vier a saber?
Não saberá. Ficamos atrás e saímos assim que acabar.
E prometes que depois me deixas em paz?
-Juro pelos Poetas Mortos. - O que é isso?
Dou-te a minha palavra.
És tão irritante...
Ou o teu aspecto me engana
ou és o espírito esperto e galhofeiro chamado Robin Goodfellow.
Sim, sou eu.
Sou aquele que caminha de noite e que a Oberon distrai.
Vejo um cavalo sossegado e bem alimentado
e dou-lhe o meu relincho de égua amorosa.
Às vezes escondo-me na malga da comadre.
Quando ela bebe, vou e filo-lhe o beiço!
A cerveja escorre...
Ele é mesmo bom.
Às vezes sou pela tripecinha tomado.
Fujo e truz, senta-se no ar, cai de chapuz!
Desata a tossir. E tudo doido a rir!
De tanta alegria empalidecem...
E, juro, hora mais alegre não se pode passar.
Some-te, Fada. Eis que chega Oberon.
E lá vem a minha senhora.
Neil, é a tua deixa.
Anda. Toma a coroa.
Se alguém ofendemos,
imaginai que, estando a dormir, sonhastes
que um sonho durou um ai, e que noutro ai acordastes.
E nós, com o vosso perdão, nos redimiremos.
Palavra de Trasgo honrado:
se escapámos desta vez aos silvos do drago irado,
o bem que hoje se não fez, far-se-á em breve e melhorado.
Boa noite, essas mãos todas a mim
e Robin vosso fica eternamente.
O seu pai.
Com licença.
Não posso.
Tem um dom, Neil.
Que actuação! Deixou-me sem fala.
Vai para o carro!
Keating, afaste-se do meu filho!
Por favor, Sr. Perry!
Não piore as coisas.
Podemos regressar a pé?
Comandante?
Estamos a fazer o possível
para compreender porque insistes em desafiar-nos.
Seja qual for o motivo,
não vamos deixar que arruínes a tua vida.
Amanhã deixas Welton e vais para a Escola Militar.
Vais para Harvard e vais ser médico.
Isso são mais 1 0 anos. Uma vida!
Pára! Nada de dramatismos. Até parece uma pena de prisão.
Não compreendes. Tens oportunidades com que eu nunca sonhei
e não vou deixar-te desperdiçá-las. - Tenho de lhe dizer o que sinto!
O quê? Diz-me o que sentes!
O que é?
Trata-se outra vez do teatro?
Bem podes esquecer isso.
O que é?
Nada.
Nada?
Então vamos para a cama.
Eu fui bom.
Fui mesmo bom.
Vai dormir.
Não te preocupes. Vai correr tudo bem.
O que foi isto?
- Aquele ruído. - Que ruído?
Que foi?
Que se passa?
Que aconteceu?
Vou ver lá fora.
Neil! Oh, meu Deus!
Meu filho! Meu filho! Meu pobre filho!
Ele está bem! Ele está bem!
Cala-te. Cala-te!
Que se passa?
O Neil morreu.
É lindo.
Pronto, Todd...
Já passou, Todd.
Ele não fazia aquilo!
Foi o pai!
Ele não nos deixava.
Foi o pai. O pai é que o matou.
Deixem-no.
"CINCO SÉCULOS DE POESIA"
"Fui para os bosques viver de livre vontade.
Para sugar todo o tutano da vida.
Para aniquilar tudo o que não era vida
e para, quando morrer, não descobrir que não vivi."
A morte de Neil Perry é uma tragédia.
Ele era um bom aluno,
um dos melhores alunos de Welton,
e a sua falta será sentida.
Contactámos os vossos pais
para explicar a situação. Naturalmente, estão preocupados.
A pedido da família do Neil,
tenciono levar a cabo um inquérito exaustivo.
Espera-se a vossa inteira colaboração.
- Disseste-lhe da reunião? - Duas vezes.
Pronto. Estamos feitos.
Que queres dizer?
O Cameron é bufo. Está com o Nolan, a despejar tudo.
- Sobre quê? - O Clube. Pensem nisso.
A direcção, a administração, o Sr. Nolan...
Pensam que vão deixar passar isto em claro?
Escolas encerram por coisas destas. Precisam de um bode expiatório.
Que se passa?
Bufaste.
Não estou a perceber.
Disseste ao Nolan tudo acerca do Clube.
Caso não saibas, há um código de honra nesta escola.
Se um professor faz uma pergunta, dizes a verdade ou és expulso.
Está metido nisto até ao pescoço e denunciou-nos para se salvar.
Não lhe toques, ou és expulso.
- Sou expulso de qualquer maneira! - Não sabes isso.
Ele tem razão, Charlie.
Se forem espertos, fazem o que eu fiz e colaboram.
Eles não querem castigar-nos. Nós somos as vítimas.
Nós e o Neil.
Quem é o alvo deles?
O Sr. Keating, claro! O Comandante!
Não pensaram que ele podia fugir às responsabilidades?
O Sr. Keating, responsável pelo Neil? Eles dizem isso?
Quem havia de ser, idiota? A administração? O Sr. Perry?
O Sr. Keating é que nos encorajou.
Se não fosse o Sr. Keating,
o Neil estaria agora no quarto dele, a estudar.
Sabes que isso não é verdade!
Ele não nos encorajou a fazer coisa alguma. O Neil adorava representar.
Acredita no que quiseres, mas o Keating que se dane.
Porque havemos de arruinar as nossas vidas?
Assinaste a tua expulsão, Nuwanda.
Se forem espertos, farão o que eu fiz.
Eles já sabem de tudo.
Não podem salvar o Keating.
Mas podem salvar-se.
Knox Overstreet.
Vai-te embora. Estou a estudar.
- Que aconteceu ao Nuwanda? - Foi expulso.
Que lhes disseste?
Nada que não soubessem já.
Todd Anderson.
Olá, filho.
Sente-se, Sr. Anderson.
Penso que já sabemos o que se passou.
Admite ter feito parte desse Clube dos Poetas Mortos?
Responde, Todd.
Sim, senhor.
Tenho aqui uma descrição pormenorizada das vossas reuniões.
Diz como o Sr. Keating os encorajou a formarem o clube,
como fonte de inspiração
de um comportamento irreverente e indulgente.
Descreve como o Sr. Keating, dentro e fora das aulas,
encorajava a obsessão do Neil de representar,
quando sabia que era contra as ordens dos pais dele.
Foi a abusiva posição do Sr. Keating como professor
que conduziu à morte do Neil Perry.
Leia atentamente esse documento.
Muito atentamente.
Se nada tem a acrescentar ou a alterar, assine.
O que vai acontecer ao Sr. Keating?
Basta! Assina, Todd.
Relva é gramen ou herba.
Lápis é pedra.
O edifício é aedificium.
Sentem-se.
Vou dar esta aula até aos exames.
Procuraremos um professor de Inglês durante as férias.
Em que ponto vão do livro de Pritchard?
Sr. Anderson.
Não o ouço, Sr. Anderson.
Faça o favor de me dizer, Sr. Cameron.
Demos capítulos alternados.
Demos os românticos e alguma literatura pós-guerra civil.
E os naturalistas?
Passámos quase tudo isso.
Então voltaremos ao princípio.
O que é a poesia?
Entre.
Com licença...
Vim buscar as minhas coisas.
Quer que volte depois da aula?
Leve-as já, Sr. Keating.
Página 2 1 da introdução.
Sr. Cameron, leia em voz alta o excelente ensaio
do Dr. Pritchard,
"Compreender a Poesia".
- Essa página foi arrancada. - Então peça um livro emprestado.
- Todos têm essa página arrancada. - Que quer dizer?
Não interessa.
Leia.
"Compreender a Poesia", do Dr. J. Evans Pritchard.
"Para compreender a poesia, temos de conhecer a métrica,
a rima e as figuras de retórica. Depois, fazemos duas perguntas.
Como é apresentado o objectivo do poema...
...e qual a importância desse objectivo.
A primeira pergunta avalia a perfeição do poema.
A segunda, a sua importância.
Uma vez respondidas estas perguntas,
torna-se simples determinar a grandeza de um poema.
Se a perfeição de um poema for..."
Sr. Keating, eles fizeram-nos assinar.
- Por favor, acredite! - Eu acredito, Todd.
- Saia, Sr. Keating. - A culpa não foi dele!
Sente-se!
Outra intervenção sua ou de alguém, e é a expulsão.
Saia, Sr. Keating.
Eu disse para sair, Sr. Keating.
Oh, Comandante, meu Comandante.
Sente-se, Sr. Anderson.
Ouviu? Sente-se!
Sente-se!
É a última vez que lhe digo, Anderson.
Como se atreve?
Está a ouvir-me?
Oh, Comandante, meu Comandante.
Aviso-o... Sente-se!
Sentem-se!
Sentem-se todos!
Quero-os todos sentados!
Sentem-se!
Saia, Sr. Keating.
Sentem-se todos! Quero-os sentados!
Ouvem-me?
Sentem-se!
Obrigado, rapazes.
Obrigado.
Synch for Ace release: hIman